a veces de tus ojos se escapan lágrimas
así sin más, de improviso
y te dejan en ridículo frente a tus propios sentimientos...
a veces en tu rostro se muestra tristeza
así, de sopetón, sin pedir permiso
y te sientes como ajeno de ti mismo, como invitado en tu corazón...
a veces un sollozo sale de tu garganta
asi, sin venir a cuento
y ahí... te caes, sin saber como levantarte pues... no saben como llegaste hasta ahí...
A veces...*
Poemas de vida
A miña vida é un libro,
un poemario que se escribe
pouquiño a pouco.
A miña vida son milleiros de poemas,
poemas escritos pola noite,
á luz das estrelas,
escoitados pola lúa.
A miña vida non é máis que palabras,
que expresan moito, que expresan pouco,
verbas que elixe o meu danado corazón.
Son un libro,
un libro con candado,
un diario,
que non se pode abrir.
Estou pechada, para todos…
a lúa, a única,
a única que ten chave.
Os demais... nada
os demais só vedes as portadas,
a careta que enmascara
toda a verdade.
Son un libro, de poemas.
Poemas triste, poemas doces,
poemas que merecen ser queimados.
Son un libro
que non quere ser libro...
que se esconde,
que esconde a dor
tras portadas de cores.
Son un conxunto de poemas,
que merece estar morto…
Un libro para queimar.
POEMA XX
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla!
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise..
Mi voz buscaba al viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Pablo Neruda
porQue Mara no es Mara sin Pablo...
porQue todavía me emociono como la primera vez que lo leí, hace siglos y siglos... cuando aun era niña, y no conocía el olvido ni el dolor...
